Meh. Dra åt någonstans där det blåser. Blås mig tack.

Sur. Jättesur. Som vi sade på 80-talet: Kanonsur.

En dam, en kvinna, slängde inte ut mig igår. Det borde hon gjort.

En stund i den kalla snön borde gjort susen. Så att jag visste vad jag hette i alla fall. Jösses. Jag är sannerligen inte 20 år längre. Inte ens 23 fast jag är det och mycket mer.

Förövrigt är jag sur. På allt.

I min hemstad, Borås, sker saker. Nu planeras det än högre statyer. Som om det inte räckte med den alldeles förfärliga Disneyleksaken vi har. Nu har någon på nått kontor fått för sig att "allt som är högt är bra". Det planeras hit och det planeras dit och vi Boråsare får lida. Som om det inte räckte att den södra infartsleden pryds av en sak som passar in på Legoland? Låt mig lägga ett förslag?

En 367 meter avgjutning av min slappa penis. Cock in the sky kan vi kalla den. Jösses att staden skulle ställa sig upp varje lönehelg.

Dessutom har stadens jätterädda kulturpersonlighet vunnit mot ett frånfälligt kulturnått. Vi får ha kvar en kass scen i ett kasst hus för att det alltid varit så. Framsteg? Nä, knappast. Baksteg? Nope. Inget steg alls. Bara samma med nya tapeter. Men "DET HAR ALLTID VARIT SÅ" mässar vår egna 40-talist snopet. Nyheter. Thåström är vuxen och du luktar.

Gud. Varför är jag inte född på Reeperbahn?

Förresten så är Ljungström troligen döende.

Smaka på den du.

Kommentarer

Kommentera inlägget här:

Namn:
Kom ihåg mig?

E-postadress:

URL:

Kommentar:

Trackback